Sarà stato il 77: il periodo di piena esplosione del punk. Gente che andava in giro piena di catene addosso, con spille da balia infilate da tutte le parti, capelli dai colori assurdi e vestiti stracciati.
Avevo 17 anni e non amavo l’ideale del movimento punk, ma ne amavo l’energia e la forza d’urto, quella voglia di ribaltare tutto e poi vediamo che succede.

Il mio gusto musicale si stava formando in quegli anni una identità propria, e la musica punk proprio non la digerivo: quattro accordi distorti, voci stonate e testi di protesta non mi bastavano. Avevo ascoltato qualcuna della miriade di band inglesi che spuntavano fuori quasi ogni giorno ma nessuna mi appassionava, nemmeno i Clash già tanto osannati: preferivo di gran lunga l’ala newyorkese di Patti Smith e Ramones. Insomma, a mio parere niente che meritasse la spesa di quelle trequattromilalire che ai tempi ci volevano per comprare un disco.

Poi ricordo che un giorno, mentre facevo il mio solito giro pomeridiano nel negozio di dischi sotto casa disponendo delle trequattromilalire di cui sopra, e avendo deciso che nella mia piccola discografia personale doveva essere presente almeno un disco punk, mi cascò l’occhio su una copertina, questa:

Mi capitava spesso di comprare dischi basandomi solo sull’istinto o sull’impressione che mi faceva la copertina, e in più di quel disco avevo letto una recensione che lo classificava come punk d’oltreoceano, sulla scia dei ramones, in pratica…
Così lo comprai di getto e una volta a casa lo misi sul piatto.

Ma questo non è punk, pensai dopo qualche minuto di ascolto, questa è una perla che col punk non ha niente a che vedere.

Chitarre meravigliose che si inseguivano, disegnando melodie addirittura… e assoli… e dio sa quanto mi mancava in quel periodo un bell’assolo di chitarra.
La voce nasale e stralunata del cantante, parole che non sputavano rabbia violenta ma testi con una metrica.
Una sezione ritmica precisa e mai invadente.

In due parole mi innamorai imediatamente di quel disco.
Ne conservo ancora il vinile, comprato in quel lontano pomeriggio del 77 credendo di comprare un disco punk

Triste quando i miti della gioventù iniziano a morire vecchi

E’ stata una bella estate, vivace, vissuta con la giusta intensità.
A tratti sorprendente, a tratti un po’ dolorosa, mai noiosa comunque. Con un bel regalo verso la fine, come una ciliegina sulla torta, uno di quei regali che nel bene o nel male ti segnano un po’ ma che comunque vale la pena di aprire.

Estate sempre più preda di gente maleducata e incivile, ma a questo ci sto facendo quasi l’abitudine…
I pedoni che invadono la pista ciclabile e in tre ti bloccano la strada.
I furbi che mentre sei in fila ti si mettono a fianco e non dietro cercando piano piano e con la faccina angelica di fotterti il posto.
I deficienti che ti fottono nottetempo la lucina della bicicletta, ma prima o poi li becco…
Spesso sono stato zitto e calmo, qualche volta no… ma va bene così.

Estate di concerti della memoria: Jethro Tull e Le Orme per ricordarmi come ero quando ero giovane.

Estate di voglia di non fare un cazzo, ma credo sia ora di ritrovarla perchè altrimenti qui non si passa l’inverno, fra i soldi che non bastano mai e i nostri beneamati politici che ce ne chiedono sempre di più.

Estate passata a vino bianco, erano anni che non andavo a vino bianco ma quest’anno mi ha preso così: Frascati soprattutto.

Estate di vita analogica, abbandonando quasi del tutto la rete e tenendo contatti con poco o niente della sala giochi digitale, chissà… forse voglia di staccare, oppure poche cose da dire, ma anche poca voglia di leggere gli scazzi degli altri.

Estate che sta finendo, forse è già finita.

Estate che poi ritornerà, come sempre, anche se adesso sembra così lontana…

Di riprendere in mano questo blog, intendo.

C’è ancora qualcuno là fuori?